24 de març 2016

De Nova York a Brussel·les.



Els grecs anomenaven “idiota” a aquells ciutadans particulars tan peculiars que a causa de la seva idiosincràsia i del seu idiolecte ningú entenia ni comprenia. Eren tan idiosincràtics que no podien –o no volien- pertànyer al grup per rars. La idiotesa avui l’entenem com el vernís que fa lluir els ignorants, els estúpids o els vulgars. Ha evolucionat de designar l’originalitat grega a la cruesa vigent. 

Sovint el motiu i l’estratègia per defugir la idiòcia o el cretinisme -si en patim-, és deixatar-la en l’escamot en nom del qual la humanitat des que és bípeda s’hi ha aixoplugat per justificar les aberracions, la guerra i l’holocaust. Amb la bandera del conjunt al qual ens adscrivim -o ens apunten- les execucions poden convertir-se en objectiu quan el terror i l’odi han esdevingut ideals. Moments, massa, que ni la metàfora pot raonar el desconcert i la ràbia perquè alimenten més repugnància encara. 

Comitives amb els ulls negats i el cor encongit rere la bogeria que estavella un avió, als Alps o a les Torres Bessones. Seguicis fúnebres anticipats -no era l’hora encara d’embarcar- aterrant en destinacions a les quals no havíem comprat bitllet. Quanta inquietud! Venim de l’11 de setembre, la data en què l’ordre mundial va canviar sacsejat per les accions d’uns actes no declarats pròpiament bèl·lics. Un agulló dolorós va fiblar l’orgull de l’elefant endormiscat al punt que més mal li podia infringir. Com reaccionaria aquest paquiderm quan es despertés del malson? 

Escrivia al setembre del 2001 -al Miralls i Espantalls quan no era públic- que Amèrica continua aturada i enfonsada en l’horror. Els analistes fan càbales. Les televisions continuen emeten especials informatius. Difonen la imatge de l’Arafat donant sang per a les víctimes de l’atemptat. El paisatge del dia després és del tot apocalíptic. Ferralla, pols i silenci amb l’horitzó urbà esmotxat. A la façana del poder econòmic mundial li han destrossat l’aparador. 

El terror globalitzat amb la voluntat d’empenyorar-hi sense recança la vida. Ha acabat una època i el que la succeirà pot ser gris o negre, sens dubte fosc. Ni els llums optimistes dels gratacels més grossos del món esvairan el record de l’horror o la mortaldat indiscriminada que ha tingut lloc aquest dimarts passat a Nova York. Com a mínim, al tercer mil·lenni, s’ha reforçat la desconfiança, la sospita i un estat policial més repressiu. Aquesta matinada a diversos indrets dels EU han apedregat centres islàmics i mesquites. En una vidriera s’hi veia l’empremta d’una bala, el forat precís de l’odi contra el món àrab sense distincions. 

Rússia i l’OTAN fan costat a USA. Bush ja té carta blanca per passejar-se per l’espai aeri internacional amb el vistiplau i la col·laboració dels aliats per aixafar els enemics de la civilització occidental. Esperem que sigui just i que realment el càstig que li reclama la societat sigui proporcionat i vagi adreçat només als culpables. Errar-la abrandaria l’odi i les represàlies amb una cadena de patacades recíproques en una espiral infinita i mundial. 

Què està passant? Què pot succeir i quines seran les conseqüències d’aquest soroll de canons que ressona arreu? No ho sé. Pocs ho deuen saber, és probable que ni els mateixos responsables ho tinguin clar. Contra qui adreçaran aquesta fúria de gegant imperial ferit que clama venjança? A tot un poble, a una nació, a una religió, a una ètnia o als esparracats àrabs de gelava atrotinada de qualsevol desert o estepa resseca i eixarreïda? Als Estats Units els centres islàmics i les comunitats àrabs ja els han demonitzat i jutjat en un paquet integral –o hauríem de dir global?- Tots culpables! No tant lluny, a Madrid, han llençat ous a la façana d’una mesquita –després de l’atemptat de Brussel·les s’ha reproduït una acció ultra contra la mesquita de l’M30-.

El terrorisme és negre, esmunyedís i sense caps visibles. És una ombra que mossega covarda i a traïció. On els seus quarters i els seus cataus? Com una serp nocturna fibla l’enemic i l’anihila per escapolir-se sense deixar cap rastre que no sigui la sang –també la pròpia-, l’horror i la impotència. I això és precisament el que li ha passat a l’àguila altiva i imperial americana. Una fiblada al seu niu que fèiem el més inaccessible quan menys s’esperava i per l’esquena. I en la sotragada per un cert sentiment ingenu de invulnerabilitat prepotent, la ràbia ha de ser, per força, immensa. La frustració humiliant i el dolor espantós. Ara és l’hora d’assumir la pèrdua, d’administrar els orfes i la mort més dura, aquella que no s’anuncia i que ja no li va quedant ni el pretext miraculós de ressuscitar sota dels enderrocs. 

Perquè en aquest esfondrament s’ha esmicolat una era. S’ha esquerdat una època, una manera de fer i de ser. La llum fàl·lica, el far del lliurecanvisme democràtic de la llibertat individual –sovint injusta i carregada de diferències- jeu abatuda en runes mentre l’economia mundial ha patit un infart i és a la unitat de vigilància intensiva. El patró mundial, el rellotge de l’univers s’ha aturat. L’American life també és paralitzada amb el cor glaçat. Mentre, la incertesa... 

Mentre, la desconfiança en els líders mundials. Quin buit de poder i quanta solitud van envair, amb la pols i la metralla del World Trade Center caient, la societat de les grans urbs i dels decorats més vistosos de la iconografia cinematogràfica del món occidental! En Bush amb cara de passerell, sol, caminant per la gespa. I l’edifici més poderós del món, el Pentàgon, tocat. I els militars escapolint-se com podien –en un caos absent de desfilades heroiques- sense saber què els estava succeint. 

No és un argument desconcertant de ficció apocalíptica –inversemblant- perquè està basat en fets reals. El món va contenir el respir i l’angoixa es va instal·lar a les pantalles sense ser massa conscients que assistíem a la inauguració de la nova era mediàtica, tecnològica i, sobretot, policial. Malauradament em temo que s’acosta un XXI gris, fosc i on la por pot fer renéixer pecats històrics que pensàvem sepultats. Perquè la transigència amb la diversitat també ha estat tocada de gravetat pels avions suïcides. 

Ara ens queda només la prudència, els sentit comú i la justícia perquè la ràbia no sigui administrada en una revenja desproporcionada i aleatòria. Com clamaven ahir alguns americans en una pancarta: Justícia sí, venjança no! Trinxar un cistell de pomes per foragitar-ne unes quantes de podrides pot desfermar una espiral de violència encara més apocalíptica. Als fanàtics amb l’odi afuat, als orfes fàcils de captar de les desproporcionades guerres injustes i als integristes amb pressa per immolar-se i arribar al paradís no els calen més pretextos per odiar encara més aquest món de llum i gratacels ofensius. Jo també desitjo que l’herència sigui, per damunt de tot, la pau i la justícia. 

Al 2016 el terrorisme pot haver canviat de país, d’estratègia o d’objectiu –Nova York, Madrid, París i ara Brussel·les...-, però no ha alterat la seva condició. Els mots fan curt per raonar el desconcert i la ràbia entre tanta abominació.

19 de març 2016

Bon Sant Josep!



Entre el sagramental parlamentari per investir president, per la vergonya dels refugiats a la ratlla fronterera d’Europa, entre els que vexen els captaires a les places majors o per Sant Josep i la Pasqua em decantaré per Sant Josep i pel Ram. Per la nevada poètica que ha durat poc perquè era neu made in Xina comprada en un basar de tot a cent de la qual no ens van prevenir en excés els agutzils del temps. A la vall el mantell blanc ja s’ha fos. No així a la muntanya on els aferrissats a l’esquí i als esports d’hivern poden encara lliscar-hi i aterrar-hi embolcallats en cotó fluix deliqüescent. La neu és una flor feble d’hivern que es marceix amb l’alè. Un miratge poètic si el rebost és ple i la cabana curulla, si quan cau en podem contemplar l’aplomada levitat flonja i silenciosa des de la dàrsena d’una llar de foc. Encisador!

Enguany coincideixen Sant Josep, el sant descatalogat de les festivitats preceptives i de celebrar, amb la lunar i bellugadissa Pasqua. La primavera treu al cap i la llum, per decret, esgarrapa l’epidermis dels rellotges al sol. Mercat del Ram a Vic, referència anyal on, temps era temps, s’hi aplegava la pagesia de més enllà de la comarca. Fira de bestiar, agència de notícies oral i excusa per a un bon àpat en aquelles fondes de platillo a foc lent.

Feliç Sant Josep homònims i homònimes! 
Siguem i sigueu feliços!

13 de març 2016

Marató.



Fa un dia magnífic per córrer. El preludi de la primavera és la Barcelona perfumada de frega remeiera i de vamba suada. Ara mateix el carrer és tancat al trànsit amb l’asfalt orfe de vehicles. L’avinguda és un carrer ample alliberat i redimit, no es reconeix. Si acotes l’orella -com solien els indis americans- al pas zebra sents el ritme de la locomotora humana avançant. Tambors de guerra amb pell de quitrà percudeixen turmells i genolls. Tones de carn humana sua i pateix –soferta anatomia- per arribar després de l’estremidor esforç que comporten les maratons. En l’homenatge a la Grècia clàssica malauradament algú hi deixa la pell en alguna de les edicions. Les màquines que funcionen amb suc de mongetes no estan dissenyades per córrer aquestes barbaritats amb un cronòmetre marcant el ritme i els batecs. 

Vint mil i escaig persones allistades a la cursa d’enguany es veuen amb cor d’emular en Filipides, que va morir d’esgotament després d’haver recorregut 42 quilòmetres des de la ciutat de Marató a Atenes per anunciar que els grecs havien vençut els perses. Eren els inconvenients de no disposar de les tecnologies actuals. Avui amb un lacònic WhatsApp n’haurien fet prou –Hem guanyat! Perses i Filipides kaput

Els de l’espardenya esmolada triguen dues hores i pocs minuts a arribar a la meta. Corre –mai tan apropiat- la llegenda urbana que aquests atletes són alienígenes procedents de Mart o d’altres planetes on el metro viu en vaga permanent i el rodalies és un despropòsit d’incidents i de retards. Avesats a anar a l’oficina trotant, els marcians competeixen amb avantatge. Vistos de prop són tot nervi, pell i orelles. A aquests éssers els delata l’aerodinàmica, el perfil carenat per tallar les turbulències amb un cor gros i esbatanat com un rellotge de cucut. 

Em poso en la pell d’aquests herois urbans. Quina enveja! Cal molta voluntat, entrenament i certes condicions físiques per acabar la carrera. La travessada per la ciutat ha de ser tan dolorosa i extenuant que només l’orgull i el què diran d’aquells que t’esperen a l’arribada et fan córrer sense caure en la temptació d’abandonar. Quantes vegades et deus trobar al límit? Aigua, glucosa i cítrics per deixatar les rampes i l’encarcarament muscular. Els quilòmetres cada vegada són més feixucs i llargs amb el cervell connectat al pilot automàtic. Corres d’esma amb la monotonia trencada pel desnivell o el canvi de ritme que imposen els contrincants. La gambada és el metrònom del repte –Arribaré! 

Amb mi s’ho contempla un pagès que calcula de cap la quantitat d’energia malbaratada. Quants camps podríem esbrossar, llaurar i sembrar amb la suma d’aquest treball que només serveix per conrear el narcisisme, rumia el camperol. Ja no hi ha perses bel·ligerants ni vaixells de guerra a l’horitzó. El comentari d’aquest avi conjura l’aparició de l’esperit d’un filòsof rural assegut al cafè amb un havà mentre destil·lava crítiques als convilatans que desfilaven cridaners davant seu cap al partit de futbol que jugava l’equip local en diumenges alterns. Ho deixava anar en castellà perquè als anys seixanta aquesta llengua ressonava com més autoritària -La humanitat, tanto grandes como chicos, por lo inútil es incansable –proclamava. No tinc pas constància que algú li fes empassar el cigar pudent. Era un excèntric o un savi carregat de raó –a triar-.

Un escamot de gaseles africanes són les primeres a fugir del foc que es deu haver declarat a la sabana, cap a les pastures eixarreïdes de Montjuic. Fugen esperitades amb gran enrenou i aldarull –On van? –em demana una parella de senyores d’edat avançada que no es decideixen a trencar la processó cada vegada més multitudinària. El seguici prospera esperonat pels que ens ho mirem des de la vorera. Les gaseles, els lleopards i els felins diversos s’han anticipat al gran allau de peülles enmig d’un núvol de pols que els anuncia. Ara desfila el gruix dels que fugen cercant la salvació, el ramat de nyus i zebres que, a voltes, es mimetitzen amb l’asfalt –On podem creuar? –insisteixen les senyores que temem per la seva integritat. Dedueixo que ja fan salat a la missa de dotze. Girafes, algun paquiderm en forma, estruços i una bandada d’aus de calibre gros també fugen disciplinats en la mateixa direcció. La ciutat, conspirant contra la por indefinida, viu enmig de l’apocalipsi festiva i la mobilitat avariada. 

Un titular telegràfic resumeix l’esdeveniment, doble victòria africana a la marató, l'etíop Sefir (2.09.31) i la kenyana Aiyabei (2.25.26, rècord en territori espanyol) s'imposen en una festa ciutadana. 20.287 atletes inscrits, el 43% estrangers. No hi entenc en maratons, però homologar objectivament les marques deu ser complicat. En recorreguts de llarg quilometratge, com és el cas, no hi deu haver cap circuit que permeti comparatives justes i equivalents. Les pujades, els desnivells o la condició climàtica deuen condicionar la carrera. S’ha de galopar molt per fer-ho en dues hores i nou minuts i mig! 

Veure els atletes evolucionar ha estat un espectacle. He sentit enveja esportiva de la capacitat i de la forma física, de la voluntat i de l’esforç que s’ha aplegat als carrers de Barcelona. Bravo Pau! Va, John! Ja hi sou! Maria, aquí! Mantenir el nivell sense decaure, com a espectador, també ha estat una feinada i una demostració de cinisme benintencionat quan tot just creuaven el punt quilomètric vuit –Que ja arribeu! Vinga! Va! Va... Va!